Nette Muschis

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On 09.10.2020
Last modified:09.10.2020

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TV Presenter. Gauthier Peyrouzet m. Ich will lächeln, um meine Hilflosigkeit zu überspielen, obwohl keiner sonst im Raum ist.

Mein Arschloch! Deswegen bin ich hier! Das war auch eingerissen. Meine Hand wan- dert runter zum Po. Hoffentlich gehört der Knubbel nicht zu meinem Körper.

Hoffentlich geht der mit ab, wenn das Pflaster abgerissen wird. Ich habe dieses alberne schlabberlatzähnliche Kleid an.

Da stehen die drauf in Krankenhäusern. Da sind Ärmel dran und vorne rum sieht man aus wie ein Rauscheengel. Warum gibt's dieses Klei- dungsstück überhaupt?

Ja, gut. Wenn man liegt, können die einem das anziehen, ohne einen anheben zu müssen. Aber ich lag während der Operation doch wohl eher auf dem Bauch, damit die besser an den Arsch kommen.

Das finde ich 28 Die reden doch darüber, wie man aussieht. Da bin ich mir total sicher! Dieses luftige Gefühl hintenrum kenne ich aus meinem wiederkehrenden Kindheitsalptraum.

Ich ste- he an der Haltestelle und warte auf den Schulbus. So wie ich wirklich oft vergessen hab, die Schlafanzughose auszuzie- hen, bevor ich die Jeans anziehe, habe ich an dem Tag ver- gessen, unter meinem Rock eine Unterhose anzuziehen.

Als Kind merkt man so was zu Hause nicht, in der Öffent- lichkeit will man aber lieber sterben, als entdeckt zu wer- den, mit nacktem Arsch unterm Rock.

Und das genau in der Zeit, als alle Jungs mit uns gespielt haben: Deckel hoch, Wasser kocht. Robin kommt rein.

Spricht ganz vorsichtig und sagt, al- les sei gut gelaufen. Er fährt mich mit meinem Riesenbett in Aufzüge, durch Flure und haut immer volle Pulle auf die Spielshowbuzzer, damit die Türen aufgehen.

Ach, Ro- bin. Durch die Nachwirkung der Betäubung habe ich ein cruisendes Gefühl. Ich nutze die Zeit, um alles über mein Arschloch zu erfahren.

Der hat so ein Klemmbrett, da steht alles drauf über mich und meinen Po. Ich bin ganz plaude- rig und mir fallen viele Po-Operationswitze ein.

Er sagt, ich bin so locker und lustig, weil die Narkose noch wirkt. Er parkt mein Bett in meinem Zimmer und sagt, er könnte sich noch Ewigkeiten mit mir unterhalten, leider habe er aber noch andere Patienten, um die er sich kümmern muss.

Da liegt ganz ordendich gefaltet der Rock, und darauf die Unterhose. Das ist die Situation, die Mama so fürchtet.

Die Unter- hose ist so gefaltet, dass der Schritt obenauf liegt. Natürlich auf rechts, nicht auf links. Und trotzdem kann ich den ge- trockneten Muschisaftfleck leicht durchschimmern sehen.

Mama findet, das Wichtigste für eine Frau, die ins Kran- kenhaus kommt, ist, saubere Unterwäsche anzuhaben.

Ihr Hauptargument für übertrieben saubere Wäsche: Wenn man angefahren wird und ins Krankenhaus kommt, ziehen die einen aus.

Auch die Unterwäsche. Oh mein Gott. Und wenn die dann sehen, dass die Muschi da ihre normale Schleimspur hinterlassen hat, dann Was dann?

Mama stellt sich, glaube ich, vor, dass alle im Kranken- haus dann rumerzählen, was Frau Memel für eine dreckige Schlampe ist. Der letzte Gedanke, den Mama vor ihrem Tod am Unfall- ort hätte, wäre: Seit wie viel Stunden trage ich diese Unter- hose schon?

Gibt es schon Spuren? Das Erste, was Ärzte und Sanitäter bei einem blutüber- strömten Unfallopfer tun, noch vor der Reanimation: mal kurz einen Blick in die blutdurchtränkte Unterhose werfen, damit sie wissen, mit was für einer Frau sie es zu tun ha- ben.

Robin zeigt mir an der Wand hinter mir ein Kabel mit ei- nem Klingelknopf dran, legt es neben mein Gesicht auf das Kissen und geht raus.

Brauch ich bestimmt nicht. Ich gucke mich in meinem Zimmer um. Alle Wände sind 30 Soll wohl beruhigen. Oder Hoffnung machen. Links von meinem Bett ist ein kleiner Schrank für Klei- dung in die Wand gebaut.

Ich hab noch nichts zum Reintun hier, bringt mir aber bestimmt bald jemand. Hinter dem Schrank geht's um die Ecke, wahrscheinlich ins Badezim- mer, na, sagen wir Duschzimmer.

Neben meinem Bett steht links direkt ein Metallnacht- tisch mit Schublade drin und Rollen drunter.

Extra hoch, damit man von den hohen Betten aus gut rankommt. Die müssen immer ordentlich aussehen. Wie Beton. Sie sollen sich bei offenem Fenster auf keinen Fall im Wind bewegen.

Vor dem Fenster steht die Kiste mit meinen Windeln, da- neben ein Karton mit hundert Gummihandschuhen. Steht drauf. Sind wahrscheinlich etwas weniger drin mittler- weile.

Gegenüber an der Wand hängt ein gerahmtes Poster, man sieht die kleinen Metallkrallen, die das Glas festhal- ten. Spazieren oder was? Über der Tür hängt ein kleines Kreuz.

Jemand hat einen Zweig dahintergesteckt. Warum machen die das? Ist auch immer die gleiche Pflanze mit diesen kleinen aufgewölbten Blättchen, dunkelgrün, unecht glänzend.

Der Zweig sieht immer aus wie Plastik, ist aber immer echt. Ich glaube, er kommt von einer Hecke.

Wieso stecken die ein Stück Hecke hinter ihr Kreuz? Das Poster und das Kreuz sollen weg. Ich werde Mama zwin- 31 Ich freue mich jetzt schon auf die Diskussion.

Mama ist gläubige Katholikin. Ich hab was vergessen. Da oben hängt ein Fernseher. Ich hatte noch gar nicht nach oben geguckt. Der ist in einen Metallrahmen gespannt und stark nach vorne gekippt.

Als würde er jede Sekunde auf mich drauf fallen. Ich frage Robin später, ob er mal dran rütteln kann. Nur um sicherzugehen, dass er nicht runterfällt.

Wenn ich einen Fernseher habe, muss ich doch auch eine Fernbedienung haben, oder muss ihn immer je- mand für mich an- und ausmachen?

Vielleicht in der Schub- lade? Ich ziehe sie auf und merke meinen Arsch. Vorsicht, Helen. Jetzt keinen Quatsch machen. Die Fernbedienung liegt in einem der Plastikfächer in der Schublade.

Alles klar. Muss ich jetzt schon nach Schmerzmitteln klingeln? Vielleicht wird es nicht so schlimm. Genau, ich warte erst ein bisschen, um mal zu gucken, wie sich das anfühlt.

Ich versuche über andere Sachen nachzudenken. Zum Beispiel über das letzte Einhorn. Klappt aber nicht.

Ich drücke schon die Zähne fest gegeneinander, die Gedanken sind nur noch bei meinem verwundeten Arsch, ich verkrampfe über- all.

Vor allem an den Schultern. So schnell verschwindet die gute Laune. Robin hatte recht. Eine Hand liegt vorsichtig auf meinem Mullaufkle- berarsch, die andere Hand am Klingelknopf.

Ich liege rum, und die Schmerzen pulsieren. Die Betäubung wird immer schwächer. In Schüben brennt es an der Wunde. Meine Muskeln verkrampfen immer mehr.

Die Pausen zwischen den Schüben werden kürzer. Ich klingele und warte. Eine Ewigkeit. Ich kriege Panik. Ja, klar.

Wie sollen die sonst da reinkommen? Oben rum? Oh, Gott! Die gehen mit erwach- senen Männerhänden in meinen Enddarm und fuhrwerken da mit Messern und Spreizmetallen und Nähgarn herum.

Der Schmerz ist nicht direkt in der Wunde, sondern kreis- rund um die Wunde rum. Da ist er endlich. Das verursacht dir gleich, wenn die Betäu- bung nachlässt, die meisten Schmerzen.

Ich brauche jetzt schon Schmerzmittel. Von der Vorstellung, dass es noch dauert, bis das wirkt, wird mir schlecht vor Angst.

Ich will lernen, Schmerz frü- her zuzugeben, und ein Patient werden, der lieber zu früh klingelt und nach Schmerzmitteln fragt, als jetzt diese Mi- nuten überstehen zu müssen, bis es anschlägt.

Hier gibt's nämlich keinen Orden für Schmerzsoldaten, Helen. Mein Arschloch ist wundgedehnt. Das geht doch nie wieder normal zusammen. Ich glaube, die haben mir extra wehgetan bei der Operation.

Vor ein paar Jahren war ich schon mal in diesem Kran- kenhaus. Mit der besten Lügenschauspielleistung meines 33 Ich stand fünf in Französisch.

Und am nächsten Tag sollte eine Französischarbeit sein. Ich hatte nicht ge- lernt und war auch länger nicht im Unterricht gewesen.

Bei der letzten Klausur hatte ich schon krankgemacht. Da hatte ich Mama Kopfschmerzen vorgespielt, damit ich eine Ent- schuldigung geschrieben bekomme.

Aber diesmal sollte was Überzeugenderes her. Ich wollte nur Zeit zum Lernen gewinnen. Also fange ich morgens an, Mama zu erzählen, dass es mich links unten im Bauch zwickt.

Und immer schlimmer wird. Obwohl der Blinddarm rechts ist. Und fange an, mich zu krümmen vor Schmerz. Sie fährt mich sofort zu meinem Kinderarzt.

Da gehe ich im- mer noch hin. Ist näher. Der legt mich auf die Pritsche und drückt mir unten am Bauch rum.

Er drückt links, ich schreie und stöhne. Er drückt rechts, ich mach keinen Ton. Eine fortgeschrittene Blinddarment- zündung.

Sie müssen Ihre Tochter sofort ins Krankenhaus bringen, keine Zeit, vorher zu Hause vorbeizufahren, um Schlafsachen einzupacken, können Sie später nachliefern.

Das Kind muss ins Krankenhaus. Wenn der platzt, ist der ganze Körper vergiftet und das ganze Blut muss gereinigt werden.

Ab ins Krankenhaus. Dieses hier. Dort angekommen, ziehe ich die gleiche Show ab. Links, rechts, richtige Reak- tion.

Wie ein Drückspiel. Die schneiden mich auf und sehen einen überhaupt nicht geschwollenen oder entzündeten Blinddarm. Nehmen ihn aber trotzdem raus.

Braucht man ja nicht. Und wenn die einen wieder zunähen und den drin lassen würden, käme man vielleicht bald mit einer echten Entzündung wieder.

Doppelter Nerv. Das ha- ben die mir aber nicht gesagt nach der Operation. Sondern meiner Mutter. Sie haben dir den nicht entzündeten Blind- darm rausgenommen.

Haben die Ärzte mir auf dem Flur gesagt. So was haben die noch nie erlebt. Bevor Mama und ich darüber gesprochen haben, hab ich immer gedacht, die Ärzte müssen ja gesehen haben, dass er nicht entzündet ist, und ihn drin gelassen haben.

Darum hatte ich lange Zeit Angst vor einer echten Blinddarmentzündung. Und was er- zählt man dann, wenn man angeblich schon mal eine hatte?

So war das also. Gut zu wissen. Viele Stunden Sorge im Le- ben umsonst. Ich hab mich so gebückt und gestaucht gehalten wie jetzt auch wegen meinem Arsch.

Kann es sein, dass die Ärzte sich meinen Namen gemerkt haben? War das damals vielleicht eine kleine Sensation, dass ein Mädchen Operationsschmerzen auf sich nimmt, nur um ihre Lehrerin zu verarschen?

Haben die mir des- 35 Habe ich Verfolgungswahn wegen den Schmer- zen? Wegen den Mitteln? Was ist hier eigentlich los?

Es tut so weh. Bring Tabletten. Da kommt er! Er gibt mir zwei Tabletten und erzählt irgendwas dazu. Ich kann nicht zuhören, bin zu verkrampft von den Schmerzschüben.

Ich schlucke sie beide auf ein- mal. Die sollen schnell wirken, jetzt. Um mich zu beruhi- gen, lege ich wieder eine Hand auf meinen Venushügel.

Hab ich früher als Kind schon immer gemacht. Für mich ist das die wichtigste Stelle am ganzen Körper. So schön warm. Auch perfekt auf Handhöhe gelegen.

Mein Zentrum. Ich schiebe die Hand in die Unterhose und strei- chele da ein bisschen rum. So kann ich am besten einschla- fen. Ich rolle mich wie ein Eichhörnchen um meinen Venus- hügel herum ein, und kurz bevor ich einschlafe, denke ich noch, ich habe eine Kackwurst aus meinem Arsch raushän- gen.

Fühlt sich wirklich genauso an, mit diesem Mullstop- fen da hinten. Ich träume, dass ich über ein Riesenfeld spa- ziere.

Ein Pastinakenfeld. Ganz weit entfernt sehe ich einen Mann. Einen Nordic-Walker. Ein nördlicher Geher. Diese Typen mit den Stöcken. Ich denke: Guck mal, Helen, ein Mann mit vier Beinen.

Und denke: Ach nee, ein Mann mit fünf Beinen. Er geht an mir vorbei, und ich gucke ihm hinterher. Zu 36 Ich denke: Sechs Beine, wow.

Ich wache auf und habe Durst und Schmerz. Meine Venushügelhand wandert einmal hin- tenrum, um die Wunde zu ertasten. Ich will sehen, was die da gemacht haben.

Wie soll ich mir das angucken können? In meine Muschi gucken schaff ich grad noch, wenn ich mich stark verrenke. Aber Arsch schaff ich nicht.

Nee, Fotoapparat! Mama soll mir den mitbringen. Wollte sie nicht eigentlich da sein, wenn ich aufwache? Wenn du kommst, bringst du bitte unseren Fotoapparat mit?

Und könntest du die Kerne aus meinem Zimmer abschütten und vorsichtig in Papier einwickeln, damit die Wurzeln nicht abbrechen?

Und die leeren Gläser bitte auch mitbringen. Aber nicht offen reintragen. Bis gleich. Ich züchte Avocadobäume. Das ist neben Ficken mein einziges Hobby.

Als Kind habe ich als liebstes Obst oder Gemüse, oder was das ist, Avocados gegessen. Halb aufge- schnitten und in das Loch ein ordendicher Klecks Majon- naise.

Darüber gehört viel scharfes Rosenpaprikapulver. Meine Mutter hat damals immer gesagt, Kin- der brauchen kein Spielzeug, eine schimmelige Tomate oder ein Avocadokern tun es auch.

Am Anfang ist der Kern vom Avocadoöl noch ganz glit- schig und schleimig. Ich reibe ihn meinen Handrücken und die Arme hoch.

Verteile den Schleim überall. Dann muss der Kern trocknen. Auf der Heizung dauert das nur ein paar Tage.

Wenn die Flüssigkeit weggetrocknet ist, fahre ich mit dem weichen, dunkelbraunen Kern über meine Lippen. Die müssen auch trocken sein, dann fühlt es sich so weich an, dass ich das minutenlang mache, mit Augen zu.

So wie ich früher in der Sporthalle mit meinen trockenen Lippen am speckigen, weichen Lederbezug vom Bock entlanggefahren bin, bis mich jemand gestört hat.

Hör auf. Dann bewahrt man so was eben für die wenigen Mo- mente auf, in denen man ungestört in der Halle sein darf.

Es ist ungefähr so weich wie meine Vanillekipferln, wenn sie grad frisch rasiert sind. Die dunkelbraune Schale vom Kern muss ab. Aber Vorsicht, dass man sich keine Stücke von der Schale unter den Nagel rammt.

Das tut sehr weh und geht auch mit Nadel und Pinzette nur schwer wieder raus. Mit spitzen Gegenständen unter dem Nagel rumzufuhrwerken tut noch mehr weh als das Reinrammen der Schale.

Und es gibt hässliche Blutflecken unter dem Nagel. Die Blutflecken bleiben leider auch nicht rot, sondern werden braun.

Man braucht ganz viel Geduld, bis das wieder rausgewachsen ist. Der Nagel sieht aus wie die Eisschicht auf einem zugefrorenen See, in der ein schön geformter Ast gefangen ist.

Wenn die Schale vom Kern ganz ab ist, kommt seine eigentliche schöne Farbe zum Vorschein. Entweder hellgelb oder manchmal sogar zart- rosa.

Dann haue ich einmal feste mit dem Hammer drauf. Nur so fest, dass der Kern nicht zerspringt. Danach lege ich ihn für mehrere Stunden in die Tiefkühltruhe, um ihm Winter vorzuspielen.

Wenn lange genug Winter war, stecke ich drei Zahnstocher in ihn rein. Er kommt in ein Glas mit Wasser, und die Zahnstocher halten ihn auf perfekter Höhe aus dem Wasser raus.

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